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Muestra s.XXI   Luis MARIO


Luis MARIO







Los interesados pueden encontrar más información sobre los poetas incluidos en esta Muestra Siglo XXI de la Poesía en Español en la base de datos I.R.P.E., actualizada hasta mediados de 2004 y que permite búsquedas paramétricas (36 parámetros) sobre 4700 poetas de la lengua castellana.
Ver detalles en: I.R.P.E. versión 2.0

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  Análisis Arquetípico
   

BIOGRAFÍA.
Quivicán, La Habana (Cuba), 1935. Reside en Estados Unidos desde 1967. Periodista. Profesor universitario de Periodismo. Fue jefe de redacción, Diario de Las Américas. Antólogo. Miembro de la Academia Norteamericana de la Lengua Española. Vicepresidente del Capítulo de Miami del Círculo de Cultura Panamericano. Miembro Corresponsal de la A.P.P. Varias distinciones, De poesía: "Poesía y poetas" (1984), "Ciencia y arte del verso castellano" (1991, 1992), "Colón cantado" (1999). Poemarios publicados: "Un poeta cubano" (1971), "Desde mis domingos" (1973), "Y nació un poema..." (1975), "Prófugo de la sal" (1978), "Esta mujer...," (1983), "...la misma" (1989), "Cuba en mis versos" (1993), "Antología sin tierra" (2001). Premios de poesía: Asociación de Pedagogos Cubanos (obra lírica, 1988).

Ficha en el I.R.P.E.: A1284.
Correo electrónico: luismario@bellsouth.net


SOY

Si mis aguas se enturbian, sólo ella
percibe transparencias en mis aguas.

Soy su pez volador, su flor de espliego,
su perenne latido de esperanza;

su soldado de plomo, al que se aferran
sus bélicas tareas cotidianas.

Soy el cachorro de sus inquietudes,
la mascota que es dueña de su casa;

su techo en el fragor de la tormenta,
objetivo final de su atalaya.

Soy el árbol sin frutos de su carne,
su tronco, sus raíces y sus ramas;

su comunión en sábados de iglesia,
su domingo perpetuo en la semana.

Soy su equilibrio, su bastón, su reto,
su espuria imperfección idealizada;

su terca persistencia en la andadura,
el pedazo gemelo de su alma.

Ya lo dije una vez, y lo repito:
esta mujer me ama.

(2004)


FIN DE SEMANA CON EL SEÑOR

Un poco a la deriva,
viciado de tormentas,
con brújulas que han sido
tatuajes en la piel de mis flaquezas,
sentí una sed de cielo
pegada al paladar como una hiedra,
cuando un agua cristiana
me bañó la pared de las arterias.

Y "aquí estoy" -dije entonces-
apagado en la noche con mi falsa linterna.
Callado como un río sin garganta.
Humilde como un átomo de yerba.
Cuerpo prefabricado de rodillas,
porque no existe otra manera
de llegar al Señor de los señores
y de guardar semillas en su tierra.

Y allí estuve,
limosnero del aire sin monedas.
Espeleólogo fiel del alma propia.
Sin horario, sin fecha.
Una ruta con huellas de sandalias.
Reflexión en la misa y en la mesa.
Fin de semana con mi Biblia al hombro.
El Kempis con mis lágrimas a cuestas...

Y la luz en el noble cayado de Loyola
en la Casa Manresa.

(2001)