Más muertos,
por cada vez que pasa.

Una montaña enorme de muertos prematuros,

-así como una guerra civil de dos españas-,

esta mansión de sombras, sin fortuna,
y luces olvidadas,

de ayeres correosos, y de tanto
desvalimiento con que abrazan,

esta montaña impropia, residencia
de tantas, y otras tantas,

ha de sufrir más vientos todavía.

Y habrá más muertos sobre sus espaldas.