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PUEDE QUE LO QUE VIERA BAJO EL FRÍO
aquel marzo sin luna ni pavana
no fuera una mujer de boca grana
y recio olor a rosas su atavío.
Pasó dejando tras de sí el vacío,
quizás aparición, tal vez humana.
Desde entonces mi corazón se afana
en dar cordura a tanto desvarío.
Y es que mi sueño era tan real,
que vi a la Muerte, padre, junto al lecho.
Era aquella mujer que olía a rosa.
Despacio, fue apagando tu fanal,
recogió las palomas de tu pecho
y el vuelo alzó, nocturna mariposa.
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